EL BÚNKER (desliz nostálgico)

El Médano para los que no lo sepan es un pueblito costero del sur de Tenerife. Tiene poco más de mil habitantes y una playa espectacular, una de las mejores de la isla, de casi dos kilómetros de extensión. Arena oscura volcánica y tablas de windsurf por todas partes (el viento en esa zona es proverbial y de hecho es uno de los responsables de que las cremas solares turísticas y el ladrillo no hayan conquistado aún plenamente ese enclave paradisíaco). Allí pasé una parte fundamental de mi infancia. Y allí estuve la semana pasada. Era casi de noche, la marea estaba baja y me lancé a correr la playa antes de darme el último baño del día. Entonces lo vi, al fondo, cerca de las dunas: el búnker. El búnker, ni más ni menos, construido para la defensa de la isla durante la Segunda Guerra Mundial. Un bloque parecido a una caja de fósforos pero de piedra, con dos ventanitas minúsculas, para otear el horizonte: allí me fumé mi primer cigarro, allí le di el primer beso a una chica. Las dos cosas en el mismo sitio, en ese búnker, madre de dios, qué infancia, y yo sin recordarlo. El búnker, guardián de mis recuerdos hasta para mí, agazapado entre los confines, resistiendo al viento y a la burbuja inmobiliaria...

 (perdón la nostalgia).